Mientras recorre la ciudad cuenta su historia, y la de los cuadros que de tanto gustarle la enferman, le hacen sentir una mordedura entre el pecho y la tráquea. Atraviesa una Buenos Aires cubierta de ceniza para ver los cuadros de un pintor manco que retrató la Guerra del Paraguay con triste belleza, y la vuelve a atravesar para visitar a su marido, convaleciente en un hospital público, para dejarle una reproducción de Rothko. El nervio óptico, entre la autoficción y las microhistorias de artistas, entre citas literarias y la crónica íntima de una familia, es un libro insólito, hermoso, en ocasiones delicado y a veces brutal. Y esta mujer-guía, que pasa de Lampedusa a The Doors con una elegancia apabullante, es inolvidable: sabe demasiado aunque se anuncie despistada y no apta para la vida moderna, aunque sólo se sienta viva frente a un cuadro secreto, escondido en un museo sudamericano.
MARIANA ENRIQUEZ (de la contraportada)
